تضمن هذه الصفحات مشروع تجميع ونشر نصوص جديدة أو منشورة مسبقاً تتعلق بمصطلحات ممارسات الفن المعاصر واللغات المستخدمة لمناقشتها والتفكر بها. على مدى الشهور القادمة، ستكون مجموعة “ملحق غروب على النيل” بمثابة صوت المحرر لهذا المشروع. سيقوموا شهرياً باختيار إحدى المصطلحات المتعلقة بالفن، والتي تحوي تأويلات وتحريفات عند ترجمتها في العربية والإنجليزية. كما سيتولوا أيضاً إيجاد وخلق و في بعد الأحيان تكليف نص مكتوب بكلتا اللغتين، مرتبط المصطلح المختار.
يسعى “ملحق غروب على النيل” لاتّباع إجراء ذاتي التعليم، لا من أن يكون توجيهي، يسائل المصطلحات واستعمالاتها في كلتا اللغتين. على حد وصفهم “إن المناقشات التي ستنشأ عند السعي لإيجاد أرضية أو قاعدة مشتركة، أو للإتفاق على المدلول أو الإشتقاق الإتيمولوجي لبعض المصطلحات، قد تكون مساحة ذات طاقة وإمكانية.” يعمل الجَمع الفني “ملحق غروب على النيل” مع المترجم زياد شكرون.
يعمِل “ملحق غروب على النيل” في المقام الأول كفضاء فني يقدم شهرياً معارض لأعمال فنانين في مساحة إحتياطية في شقة واقعة في جاردن سيتي في مدينة القاهرة، ولكنه في الوقت نفسه يعمل كدار نشر، مجموعة أعمال فنية معاصرة، حافظ أرشيف، فنان، كاتب، ساقٍ، قيم فني، وفريق تجهيز. تأسس “ملحق غروب على النيل”في كانون الثاني من العام 2013 وما زال يتطور حتى اليوم.
في الليلة الثالثة من ليال المهرجان طرق الكاتب باب غرفة مترجمه الفوري. قال “أريدك أن تترجم بحماسة أقل. شيء ما في صوتك يستفزني” تثاءب المترجم ودعك عينيه.
“ماذا؟”
“مرة أخرى ، ولو أني متأكد أنك سمعتني جيدا: أريدك أن تكبح من أندفاعك بعض الشىء أثناء الترجمة”
قالها الكاتب وهو ينظر جسده إلى أعلى واقفا على أطراف أصابعة لجزء من الثانية. يفعل ذلك دائما ، كما للتأكد على كلامه بحركة جسدية حادة. خاصة عندما تكون أعصابه مشدودة.
ليست المرة الأولى التي يدخل فيها في مواجهة مع أحد مترجميه. في مرة الأخيرة التي زار فيها هذا البلد ، اختاروا له مترجم من أصل سامٍ ، شاب طويل القامة ووسيم ، وكان الناس يظنون في بداية أي لقاء أن المترجم هو الكاتب والكاتب هو المترجم. لا يترددون لحظة ، ما أن يروه يقبضون على يده ويرجوها بحماسة ، وابن الكلب يبتسم ابتسامة خبيثة ولا يعجل بتصحيح الخطأ. فكر جديا في أن يطلب منهم تغييره. لكن في النهاية صعب عليه الشاب – لم يرغب في قطع أكل عيشه. تحمل اسبوعا من الإهانات ونظارات مترجمه التي بدت له مزدرية أحيانا ومتعاطفة أحيانا أخرى – لكن ذلك النوع من التعاطف الذي لا يختلف كثيرا عن الازدراء في نهاية المطاف.
أما هذه المرة… الأمر غريب. قرر من البداية أنه لن يعرض نفسه لمهزلة شبيهة مرة أخرى ، فاشترط على أدارة المهرجان أن يجلس المترجم في كابينة مغلقة بعيد عن الجمهور ويستقبل الحاضرون الترجمة عن طريق سماعات أذن. واطمأن أكثر عندما تعرف على المترجم شخصياً فور وصوله: كان شخصاً عادياً وغير جذاب بالمرة… لكن مع كل ذلك يلتف الناس حوله بعد القراءة ، يصافحونه ويربتون على كتفه ويهنئونه على أدائه. أما هو، الكاتب، الذي من المفروض أن يكون محط الإهتمام الرئيسي، فيا حيا الله بعض النساء العجائز يقتربن منه في خجل شديد، ثم ينهلن عليه بسيل من الأسئلة والحكايات تعويضاً عن الوحدة والملل اللذين يعانين منهما في حياتهن اليومية. عندما طرق باب المترجم في منتصف الليل كان الكيل قد فاض به فعلاً. لا. ليس مضطراً لتحمل كل ذلك.
حك المترجم رأسه وقال: “لكن ما هذا الطلب الغريب. ألا تريد أن يعجب الناس بكلامك؟”
“نعم بالطبع ، لا تكن سخيفاً. لكنني لا أريد أن يعجبوا بطريقة إلقائك”.
“لا أفهمك. لكن طريقة إلقائي هي طريقة إلقائك. هل سبق أن قلت لك أنني من أشد المعحبين بك؟ لقد راقبتك جيداً. وشاهدت تسجيلات لك قبل مجيئك. حتى الطريقة التي تحرك بها يديك عندما تتكلم – حفظتها عن ظهر قلب واستخدمها وأنا جالس في الكابينة. فكل ذلك ينعكس على طريقة أدائي ، وإن كان غير مرئي للجمهور”.
وليبرهن على ما قال، رفع المترجم يده اليمنى على مستوى رأسه، ثم جعلها ترفرف كجناح عصفورة. أما الكاتب فوقف متسمراً في مكانه، ثاغر الفم. ففي نفس اللحظة التي رأى فيها الآخر يستنسخ حركات يديه أصابته هلوسة مخيفة: أحس كما لو كان ينظر في مرآة ، مرآه من لحم ودم. حقاً: المترجم كان قصير القامة هو الآخر ، أصلع وبدين مثله، ولا فرق بينهما في السن… بعد بعض ثوان، أو دقائق، أو حتى ساعات من الصمت ضغط على نفسه واستجمع آخر ما لديه من طاقة وقال:
أسمع يا راجل أنت. إنها قراءتي وأنا حر فيها. وعندما أطلب منك أن تترجم ترجمة أسوأ يعني تترجم ترجمة أسوأ. مفهوم؟”
لكنه لم يهدأ طوال الليل ولم يغفل له جفن. وعندما رن المنبه كان قد حسم المسألة في ذهنه. ذهب إلى إدارة المهرجان وطلب منهم أن يقرأ نصوصه من كابينة المترجم.
On the third night of the festival the writer knocked on the door of the simultaneous translation booth.
He said, “I want you to translate with less enthusiasm. Something about your voice annoys me.”
The translator yawned and rubbed his eyes.
“What?”
“Once again, although I’m sure you heard me, I want you to curb your enthusiasm a little bit during translation,” the writer said to him, standing his body up on his tiptoes for part of a second.
He does this occasionally, as if to emphasize his words with a sharp body gesture. Especially when he’s tense.
This is not the first time he’s confronted his translators.
The last time he traveled abroad they chose a sophisticated translator for him, a tall handsome young man, and at the beginning of any encounter the audience thought the translator was the writer and the writer was the translator. They didn’t hesitate for a moment, the minute they saw him they grabbed his hands and shook it vigorously, and the son of a bitch would smile slyly and was in no rush to correct the mistake. The writer thought seriously about asking the organizers to replace him. But in the end he pitied the young man—didn’t want to get him fired and cut off his income.
He survived a week of humiliations, occasional looks that were seemingly contemptuous from his translator, and at other times empathetic looks—but the kind of empathy that isn’t much different from contempt in the end.
But this time … it’s strange. He decided that he would not expose himself to a similar humiliation—he insisted to the festival organizers that the translator was to sit in a closed booth far from the audience and they could listen to the translation through headphones. He relaxed a bit once he met the translator when he arrived: he was a very normal person and not particularly attractive.
Despite all this, the people gathered around him after the reading and shook his hands and patted his shoulder and congratulated him on his performance. As for the writer, who is supposed to be the center of attention, there were a few older women who got close to him very shyly and rained on him questions and stories about the loneliness and boredom they suffer from on a daily basis.
And when he knocked on the door of the translator he had really had enough. No. He did not have to put with all this.
The translator scratched his head and said: “But what a strange request. Don’t you want people to admire your words?”
“Yes, of course, don’t be silly. But I don’t want them to admire your delivery.”
“I don’t understand you, my delivery is your delivery, no? Did I ever mention to you that I’m one of your biggest fans? I’ve observed you well. I watched videos of you before you came. Even the way you move your hands when you speak, I’ve memorized it and I use it while I’m sitting in the cabin. All this is reflected in my performance, even if the audience can’t see it.”
To prove what he said, the translator raised his right hand to head height and started shaking it like a bird wing. The writer stood in his place, his mouth gaping. The moment he saw the other copying his hand gestures he had a frightening hallucination: he felt like he was looking in the mirror, a mirror of flesh and blood. True, the translator was short, bald and fat like him, and there was no difference between them in age…
After a few seconds, or minutes, or even hours of silence, he pushed himself and gathered the last bit of energy he had and said:
“Listen to me. It’s my reading and I’m free to do with it as I please. So when I ask you to do a bad translation then you do a bad translation, understood?”
But he didn’t calm down for the whole night and he couldn’t close an eyelid. And when the alarm clock rang he had decided what he had to do. He went to the festival administration and told them he would read his texts from the translation booth.
مرآة ل محمود توفيق ، قصة قصيرة من بلْو (دار ميريت ، القاهرة ، ٢٠١٣)
Mirror by Mahmoud Tawfik, short story from Blu (Dar Merit, Cairo, 2013)
